Torrada de planta

 O mundo é grande demais para minha vida,

Nada poderia me dá mais vontade de viver.

E a emoção de se estar num lugar desconhecido,

Faz questionamentos depressivos desaparecerem.

E se minhas lágrimas fossem alcoólicas

Evaporando antes de escorrer pelo meu rosto

E ninguém percebesse meu sofrimento liquefeito

Quantas garrafas eu devo virar até que isso ocorra?

O mundo é o lugar perfeito para que isso ocorra.

Vou dançar naquela ladeira, tropeçar e sair bolando

Será que um dia serei como eu sempre quis ser?

Uma planta pioneira num planeta distante com uma estrela verde que me torra demais da conta.

Morfina

Você pode transformar tudo isso em poesia:
A vida que você sempre se pergunta a causa de ainda viver,
O vazio que você sente durante o dia
A agonia de não conseguir se livrar de um sentimento desastroso que parece dilacerar teu peito
Aquele dia que te acordas sem querer levantar e se olha no espelho e vê um monstro
O peso no torso que te impede de respirar, digerir e circular bem
E aquele olhar reflexivo de quem tem crise existencial.
Sim, você pode transformar tudo isso em poesia
E parar de gastar sua fala com coisas banais que tentam esconder suas escaras
E sentir que aos poucos sua vida melhora em palavras
Esquecendo que um dia cansou daqueles que formam um escudo ao seu redor

Estrela renascida, estrela Phoenix.

Escreves tantas cartas de sofrimento, sei que não foi por falta de amor. Em tuas coisas vejo códigos que lembram o primeiro quadrante da translação de saturno. Este que já me prendeu demais, não exerce influência em você. Será que consigo te decifrar? Você é vítima do tridente do rei dos mares e das outras vibrações que as pessoas provocam no fluido em que tu vives. Tantas cartas, tantos amores? Juro que desconfiei, achei que fossem mais de um. Nenhum deles poderia saber ao certo se tuas palavras a ele se referem. No lugar deles, acharia que você causou mais uma ilusão, você até viveu nela. A pureza do seu sentimento, apenas me faz querer proteger-te da tua própria ingenuidade. Quando olho num lago tranqüilo, vejo você, assim como uma imagem revelando minha natureza numa bola de cristal. Sinto que netuno vai me dissolver com o tempo e muitas coisas brotarão do líquido resultante.

Tristão

Fiz um castelo de areia

Mais sólido que a minha pessoa

Era apenas areia de praia

E eu apenas uma pessoa comum

Não sei em que planeta

Consegui fazer-me ouvir

As coisas que são ditas

Entram e saem pelo mesmo ouvido

Mas não ficam de molho

E nem são enxaguadas

Pessoas que sofrem do mal do século

Estiveram comigo e às vezes sinto

Que fui eu que as contaminei

No entanto estou aqui

Melhor do que elas parecem estar

Pois sei que um dia minhas confissões

Surtirão algum efeito numa pessoa

Que é como meu castelo de areia.

O caminho da pedra

Por Emerson Bezerra

Eu sou a pedra no meio do caminho

Só não fiz com que jamais me esqueçam

Muita coisa podia ser melhor em mim

Um quarto bagunçado me espera

Comecei no turbilhão agora

E senti os efeitos do polimento

A vida me poda, me pole, me poda

E eu não quero enfrentá-la no momento

Tudo porque sinto demais as coisas

Agora perdi a vontade de existir

Tão no começo da minha descida

Não consigo pensar corretamente

Então sei que velha é a estrada

Ainda tenho muito que rolar

Porque sou uma pedra lascada.

Quadro de Kurosawa

Fiz um esboço do meu sonho

Com o tempo ele mudou

O esboço? Não, o sonho!

Mas o medo me impediu de seguir outro...

Eu pensei que nunca mudaria de sonho

Mudar de sonho é como matar um eu

Acho que me matei muitas vezes

Queria ser uma coisa junta

E realizar um sonho

Para depois ter coragem de separar-me

E me matar para ser a outra!

Tem um lugar onde isso da certo

É o melhor lugar se você tiver boa intenção

Espero que ele esteja limpo e espaçoso

Para caber outra eu, eu, eu, eu e eu!

Crise Existencial

Quem sou?

Sinceramente não sei.

Não sei nem para onde vou,

Ou se aqui amanha estarei

Quem sou?

 Insisto em me perguntar,

Do pensamento uma dúvida sobrou

E esta não poderia sobrar

Talvez possa me inventar

Do resto que em mim existe

Mas sempre em mim irá restar

Esta pergunta tão triste:

Quem sou?

Escritora de livros inacabados

 Pintora de quadros invisíveis?

Ou moradora da terra sem terra

Ponho em linhas palavras de quem erra

Linhas tão finas,

Palavras tão medíocres...

Medíocre também sou!

Nas lágrimas me reduzo

O meu eu se suicidou

Por estar muito confuso

Quem sou?